Forno.
Respiro.
Cenere che arde,
il tempo si piega.
Non pane,
ancora.
Solo promessa
nell’odore sospeso.
Fiamma.
Silenzio.
Attesa.
Pane caldo, respiro del forno,
crosta che canta, crepa e ride.
Profumo di terra e grano,
mani contadine nella mollica bianca.
Mordo e sento il sole,
la fame trasformata in poesia.
…sta pizza che si scioglie in bocca.
“Rome is the mother of nations.” E. Hemingway
“Rome is mother of bread”
Giorgio J.
